И расцветали розы из пара и огня,
И жизнь летела к звездам, взрываясь и слепя,
И содрогались пушки, мелодией звеня,
И пела реквием душа - как будто для себя.
Ну, дело сделано - назад, исполнили свой долг.
Так создан мир, что есть овца, и должен быть и волк.
А на войне, как на войне, лишь был бы в этом толк,
И будет легок путь назад, и гладок черный шелк.
Но только ждали нас за той малиновой луной -
За ней остановилась смерть недолго на постой,
И вот, она метнулась к нам костлявою рукой,
И каждый предан был своей изменчивой звездой.
Пронзая черный бархат сверкающей иглой,
Неслись они, считая войну своей игрой,
И верили, быть может, что дарит смерть покой -
Мы все под богом ходим, и под своей звездой!
Была жестокой схватка, и многих не вернуть,
Все больше нас ступало на свой последний путь,
И смерть друзей дарила отчаянную жуть -
Костлявая со смехом свою являла суть...
Все меньше нас, и в пушках давно иссяк запас,
И смерть манила чернотой своих прогнивших глаз,
И наша очередь пришлась как раз на этот раз...
Не воздух в банке жестяной, а ядовитый газ.
Отправили мы многих, на тот, не лучший свет,
Да только выхода уже из мышеловки нет.
И вот, последний из звена оставил дымный след.
Неспешно нами враг играл, наш реквием допет...
Еще последний был удар пока не нанесен,
И жизнь тянулась как кошмар - мертвящий черный сон...
Чего же ждут они?! К чертям! Пускай прервется он!
Но что за звезды там вдали танцуют в унисон?..
Пронзая черный бархат сверкающей иглой,
Неслись они, считая войну своей игрой,
И верили, быть может, что дарит смерть покой -
Мы все под богом ходим, и под своей звездой.
И враг опять рассеян, раздавлен, побежден!
И значит, не окончен еще кошмарный сон.
И кто бы знал, на что же нам всем дается он?
И что за тем ударом - что будет нанесен?